Dernier opus en date du Turak Théâtre, Ma mère c’est pas un ange (mais j’ai pas trouvé mieux) était présenté à Marseille sur la scène de l’Odéon dans le cadre du festival En Ribambelle !
Surplombant le centre du plateau trône une maison de verre, à la fois serre, cage, refuge, aquarium, voire mirador, légèrement surélevée sur pilotis. À l’intérieur, des horloges indiquant des heures différentes, un canapé branlant, un escabeau, une patère, des boites. À l’extérieur, tout autour, dans des bric-à-brac placés sous trois réverbères et trois panneaux en carton indiquant Voisin 1, Voisin 2, Voisin 3 se trouvent respectivement guitare électrique, batterie, et basse électrique.
Une vieille femme en bottes en caoutchouc entre sur le devant de la scène, chapeau noir sur masque gris au gros nez et aux yeux tombants, carabine à l’épaule, poste de radio à la main, qui crépite et saute d’une station à l’autre. Fragments de voix, de musiques, bribes de conversations s’enchaînent sans logique, le monde en éclats sonores chaotiques.
Mi-Calamity Jane, mi-Brigitte Fontaine
Elle rentre chez elle et se barricade, enlève son masque, sous lequel se dissimule un second, avec un grand sourire figé d’une oreille à l’autre. Elle se défait de plusieurs couches de vêtements, cajole deux sacs à main-poulet, dont un contient un œuf, qu’elle dépose, en ouvrant une trappe dans le sol, au creux d’une vieille poussette garée sous la maison. Le tout accompagné des bruitages musicaux réalisés en live par les trois voisins, acteurs-musiciens-marionnettes-masques, qui se sont installés sous leur réverbère respectif, et qui vont dérober la poussette peu de temps après.
Mi-gardiens, mi-intrus, leurs interventions ponctuent les gestes de la grand-mère, Mi-Calamity Jane, mi-Brigitte Fontaine, ses réglages d’horloges, ses danses, ses brèves lectures de lettres de sa fille, sa folie douce solitaire et recluse. Profitant d’un moment où la vieille s’est endormie sur le canapé, ils pénètrent, inquiétants, dans la maison. Mais c’est pour la couvrir gentiment d’une couverture. D’autres fois, ils passent dessous, sous-sol mystérieux, où grouillent les rats, créatures burlesques, nerveuses et sinistres, qui vont également gambader, à leurs risques et périls, dans la maison.
Infiltrations
Au fil des scènes et des incursions, la maison-aquarium-mirador se révèle pas du tout étanche, le monde clos de la vieille femme est en fait fissuré et pénétré partout, les cloisons vitrées de la maison s’ouvrent l’une après l’autre. Arrive, revenu par la poussette et les voisins, une sorte d’œuf de dinosaure. La vieille femme casse ses parois et découvre à l’intérieur, en la dépliant, une marionnette d’elle-même.
Une fable domestique sur les bonheurs du repli, la volonté illusoire de vouloir échapper au monde, et la capacité à renaître, par sa propre fantaisie associée à celle des autres, à soi-même.
MARC VOIRY
Ma mère c’est pas un ange (mais j’ai pas trouvé mieux) a été présenté le 5 novembre à l’Odéon dans le cadre du festival En Ribambelle ! par le Théâtre du Gymnase - Hors les murs
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